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Mon fils âgé de deux ans au beau milieu d’un champ de fleurs sauvages. Il est en tête à tête avec un chrysanthème. Il ne le cueille pas, ne le porte pas non plus à son nez. Il le touche du bout des doigts, comme s’il voulait s’assurer de son existence.de retour du champdes lumières par dizainesdans mon pot de verreJimmy Poirieréchanger quelques motsavec une bernachedébut de l’étéHélène Leclerc
