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Évoquant les toiles de Jérôme Bosch ou quelque version bâtarde de Walt Disney, mythologisant par la farce et le picaresque l’Amérique banlieusarde, convoquant mythes et figures aztèques, le monde de ce roman-poème de Patrick Poulin est peuplé d’un panthéon instable, d’une sorte de Marvel Comics psychédélique revu par Harpo Marx et Valère Novarina.
Low Bat le païen dans l’éclair exécute un bertleman fluvial, et c’est un parfum qui monte de la grotte trois jours durant, en lieu et place du cadavre attendu et disputé d’avance. Il passe ainsi sublimé entre les colonnes sauloises, jeté de Charybde en Scylla, comme s’il était graphiquement pulvérisé sur un train filant contre le rugissant Pacifique.
