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La poésie, c'est la parole en trombes. Elle nous tombe dessus, sans avertissement, dans une violence sans nom. Puis elle inonde le monde, dans un déluge de sens et de non-sens. Ne reste qu'un néant blanc où l'on pourra écrire qui l'on est, qui l'on n'est pas, qui l'on serait dans un monde sans taches, sans dieux, sans restes, où vivre même paraît au-dessus de nos forces.
