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Un écrivain connu raconte à Clara, une jeune et jolie journaliste, le roman rêvée de sa vie. Pendant toute une journée, il mêle ses histoires avec celle du siècle qui vient de s'achever dans un récit où réalité et imagination se confondent.
- Je ne crois pas beaucoup, vous le savez, à tout ce qui agite les hommes. Je pense que les trois quarts de nos paroles sont tout à fait inutiles.. - Et si, en remplacement de toutes ces choses inutiles et trop longues que nous aurions pu nous épargner, vous deviez me murmurer, comme Baba l'Éveillé au commandeur des croyants, quelques mots à l'oreille, lesquels choisiriez-vous ?. Je la regardai une dernière fois à la lueur de la lampe.. Le spectacle n'était pas déplaisant. Elle souriait, immobile, ses longues jambes croisées, dans une attitude un peu théâtrale et merveilleusement naturelle.. Elle était jeune et charmante.. - Je vous dirais que l'être est. Et il n'y aurait rien à ajouter. Si j'étais très bavard, j'ajouterais que nous mourrons tous. Et je pourrais vous dire aussi, mais ce serait déjà trop long, que la vie est un rêve sombre et tragique - et qu'elle est très belle et très gaie.. - Une fête en larmes ? dit Clara.. - Une fête en larmes, lui dis-je.. - Rien d'autre ? demanda-t-elle à la façon du sultan.. - Non, rien d'autre, lui répondis-je à la façon de Baba, ô sublime harmonie, ô lumière de ma journée.. Tout l'essentiel est là..
