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Invitation à la mélancolie, ce roman révèle un amour pour le zinc et les bistrots vus à hauteur d'enfant, avec les yeux d'un gamin de huit ans. Ce jeune narrateur orphelin témoigne avec émotion de son enfance passée dans le bistrot de son grand-père, près de Nancy.
Viens donc Jules, disait au bout d'un moment un buveur raisonnable, ne réveille pas les morts, ils ont bien trop de choses à faire, sers-nous donc une tournée... . Et Grand-père quittait son piédestal, un peu tremblant, emporté sans doute par le souvenir de cette femme qu'il avait si peu connue, si peu étreinte, et dont la photographie jaunissait au-dessus d'un globe de verre enfermant une natte de cheveux tressés qui avaient été les siens, et quelques pétales de roses à demi tombés en poussière. Il saisissait une bouteille, prenait son vieux torchon à carreaux écossais et, lent comme une peine jamais surmontée, allait remplir les verres des clients. . P. C. .
