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Par le truchement de ses nombreuses visites dans les écoles du Québec, François Gravel a découvert une chose : le plaisir de lire n’est pas quelque chose d’inné chez les jeunes. Certains même voient la chose du plus mauvais oeil, comme si la lecture passait au dernier rang des loisirs disponibles. Qu’à cela ne tienne, François Gravel a choisi d’écrire pour les adolescents une histoire qui saura les toucher mais qui leur donnera aussi le sentiment qu’il existe une littérature adaptée à leurs goûts et à leurs aspirations. Avec La Piste sauvage, c’est mission accomplie!Quand on s’appelle Steve Charbonneau et qu’on rêve de course automobile, l’école c’est plutôt un purgatoire, pour ne pas dire l’enfer. Être bon à l’école, ce n’est pas ça qui aide à négocier une courbe… Question de stimuler son groupe d’élèves réfractaires à l’étude, Monsieur Vinet, le prof de français, va leur suggérer d’apporter de la lecture en classe. Comme Steve n’a rien à lire, Monsieur Vinet va lui proposer une édition spéciale du Guide de l’auto disponible à la bibliothèque de son école. C’est à la suite de la lecture attentive de cet ouvrage qu’une transformation radicale s’opèrera dans la vie de Steve. Une mystérieuse Roxanne va l’inciter à s’entraîner sur une piste de course au lieu de poursuivre ses cours. Steve a été choisi pour participer à des courses clandestines où toutes les manoeuvres sont permises. On ne fait pas de quartier aux adversaires quand il s’agit de se battre pour la première place. Un policier est responsable de la tenue de ces courses et même du recrutement des pilotes-gladiateurs. C’est le monde à l’envers, à moins que…
François Gravel, dont l'œuvre compte plus de 50 titres, possède le rare talent de s'adresser avec le même plaisir contagieux à tous les publics, jeunes et moins jeunes. Pour le reste, il n'a jamais escaladé l'Everest, n'a pas joué pour les Canadiens et n'a jamais essayé de provoquer une polémique pour qu'on parle de lui dans les journaux. Il se contente d'écrire des romans et il s'en porte bien!
ExtraitJe déteste lire. Regarder des mots sur une page blanche, pour moi, c’est pire que compter des moutons avant de m’endormir. Je vois des taches noires sur une feuille de papier, et je commence tout de suite à rêver : j’imagine que les lignes sont des routes qui traversent les États-Unis et je m’installe au volant de ma Ferrari. J’embraye en première, je fais tourner le moteur à dix mille tours, je lâche le frein, et je décolle. Ôtez-vous de mon chemin, les lapins, tassez-vous, les coyotes, je m’en vais rattraper le Road Runner.Dans mes rêves, je file à trois cents kilomètres heure. Mais quand je lis, j’ai l’impression d’être une tortue. Pire qu’une tortue, un ver de terre qui serait sorti prendre l’air, un jour de pluie. Je lis un mot, puis un autre, et avant d’arriver au troisième je regarde le plancher, j’imagine que la patte de mon pupitre est un accélérateur, j’appuie à fond, et bye bye les équations. Mon livre de mathématiques est un tableau de bord, je m’agrippe à mon pupitre, je me penche pour mieux négocier les virages, je passe en trombe devant les estrades, et puis je vois le gros doigt jaune du prof se poser sur mon volant :- Réveille-toi Steve… Tu as un examen à finir.
