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Il s’interrompit et se mit à marcher de long en large sur le sentier dévasté, jonché d’écorces de fruits, de rubans fanés et de fleurs écrasées. « À votre place, je ne lui en demanderais pas tant, risquai-je. On ne peut pas faire revivre le passé. - On ne peut pas faire revivre le passé ! s’écria-t-il, incrédule. Mais bien sûr qu’on peut ! » Été 1922. En pleine Prohibition, Gatsby, un jeune multimilliardaire sorti de nulle part, aux origines et aux ressources douteuses, organise des soirées somptueuses dans sa villa de Long Island. Tandis que le gratin, new-yorkais s’enivre de ses cocktails de contrebande et danse sur ses pelouses, lui n’a d’yeux que pour une petite lumière verte qui scintille de l’autre côté de la baie. Pourquoi s’est-il installé là ? À quoi bon cette fortune prodigieuse ? Aux pieds de qui est-il venu la déposer ? L’a-t-elle attendu, elle aussi ? Le narrateur, impliqué malgré lui dans cette enquête romantique, va peu à peu découvrir, en même temps que la cruauté ordinaire de ceux qui sont nés riches, l’arrière-goût amer des lendemains de fêtes et la fragilité des amours adolescentes.
Francis Scott Fitzgerald, né à Saint Paul (Minnesota) en 1896, connut un succès foudroyant aux États-Unis en 1920 avec son premier roman
