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A Chypre, deux femmes parlent de la guerre à Varosha, quartier de la ville de Famagouste, l'une à la recherche du corps de celui qu'elle aime, l'autre dans l'attente de son père.
Il avait répondu. Un inconnu croisé dans une ville industrielle de passage, au milieu des tours des usines et du béton des multinationales. Il avait dit « partons » ou plutôt « viens ». Et elle avait couru quatre mois, elle avait couru entre les horaires de son boulot alimentaire et ses piges à la radio internationale. Entre ses longueurs de piscine et les séances de psychanalyse, entre ses courses bio et ses week-ends plateau-télé, entre les visages des passants et les bruits du vibromasseur. Elle avait couru vers lui..
