couverture

Blues nègre dans une chambre rose

Tremblay, Jennifer

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Résumé

Pour se défaire de son amour pour lui, Fanny écrit à Bobo dans des cahiers qu'elle ne lui fera jamais lire. Sa plume, mimant le désir, s'emballe et s'interrompt comme une musique insensée. Alors que Fanny croyait lui avoir échappé, son amant, fuyant mais insatiable, la rattrape encore. Un jour, je t'ai écrit que je t'attendais, qu'il y avait de la place pour toi dans ma maison. Tu m'as répondu l'amour est un incendie.

Biographie de l'auteur.e

Jennifer Tremblay est née en 1973 à Forestville, une petite municipalité sur la côte nord du fleuve Saint-Laurent. Elle aimait l'école et était certainement aussi sage qu'une petite fille peut l'être. Cependant, les choses se sont gâtées quand elle a appris à faire du vélo. Elle est partie trop loin trop longtemps, si bien que les policiers l'ont ramenée à sa mère, morte d'inquiétude. Le sentiment de liberté éprouvé lors de cette petite fugue l'a enivrée, et depuis, elle ne cesse de prendre la route sous différents prétextes : les Salons du livre, les ateliers dans les écoles, les voyages en famille, le besoin de s'isoler pour écrire, etc. Elle a étudié en littérature à l'UQAM et publié quelques nouvelles, un livre de poésie (Histoires de foudre), un roman (Tout ce qui brille), un récit théâtral (La liste), des articles et des albums pour la jeunesse (Deux biscuits pour Sacha, Un secret pour Matisse, Miro et les canetons du lac Vert, Madame Zia). Elle a scénarisé des émissions pour le jeune public à la télévision de Radio-Canada (Les Chatouilles et Bouledogue Bazar) et fait jouer quelques-unes de ses pièces de théâtre. En 2004, elle a co-fondé, avec Martin Larocque, les Éditions de la Bagnole.

Quatrième de couverture

Pour se défaire de son amour pour lui, Fanny écrit à Bobo dans des cahiers qu'elle ne lui fera jamais lire. Sa plume, mimant le désir, s'emballe et s'interrompt comme une musique insensée. Alors que Fanny croyait lui avoir échappé, son amant, fuyant mais insatiable, la rattrape encore. Un jour, je t'ai écrit que je t'attendais, qu'il y avait de la place pour toi dans ma maison. Tu m'as répondu l'amour est un incendie.