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Sans enfant qui court devant soi, où s’enfuient les traditions ? À l’image d’une courtepointe, les poèmes de Marise Belletête reprennent le fil perdu de l’héritage et remettent au métier à tisser l’ouvrage du temps. Telle une Pénélope, la poète tisse et détisse les souvenirs d’une enfance qui déguerpit, devenant à la fois fille d’une lignée improbable et mère- fantôme. Peu à peu, la perte laisse place à un silence habité, celui d’une filiation féminine liée par les recettes de grand-mère et par la beauté variqueuse des cicatrices. Je laisse les enfants disparaître est un recueil d’ourlets décousus et de traumas reprisés en dentelle.
qui croirait que je me suis tenue . dans la boue . que j’ai occupé mon cœur . avec les craquements des tiges . et le rêve d’une vie invisible . je porte peut-être . du côté des spectres . l’enfant . que j’ai été . pieds nus . jusqu’à l’usure.
